Wenn die Zeit verfliegt

Poesie des Glaubens
Predigt mit Gedichten zu Psalm 90
(mit Hilde Domin, Mascha Kaleko, Herbert Grönemeyer u.a.)

I: Gott – schon immer da

Wo komme ich her? Wo gehe ich hin? 
Was bleibt von mir? Was bleibt von der Welt?
Fragen, die sich Menschen stellen, seit es sie gibt. 
Das Leben ist endlich und zerbrechlich. 
Schon immer. Und immer noch.
Auch heute, wo wir alle technischen und medizinischen Möglichkeiten ausreizen, 
um dagegen an zu kämpfen. 

Diese Zerbrechlichkeit, diese Endlichkeit ist schwer auszuhalten.  
Sie tut weh - mir, dir, uns.
Aber vor allem:
Was macht das mit meinem Glauben?
Was macht das mit meiner Beziehung zu Gott? 

Ps 90, 1-2 
Herr, ein Versteck bist du für uns gewesen
von Generation zu Generation.
Die Berge waren noch nicht geboren,
die ganze Welt lag in Geburtswehen.
Da bist du, Gott, schon da gewesen,
vom ersten Anfang bis in alle Zukunft.

Gott ist schon immer da. 
Schon immer da gewesen. Wird immer da sein.
"Ich bin der Ich-bin-da“ spricht Gott zu Mose 
aus dem brennenden Dornbusch.
Was auch immer von dir bleibt: Ich bleibe.
Wo auch immer du herkommst: da war ich bei dir.
Wo auch immer du hingehst: da bin ich mit dir. 
Gott steht am Anfang von allem und am Ende von allem – 
und ich mittendrin…..
Und ich merke, wie mir der Kopf schwirrt - 
wie wenn ich den Sternenhimmel betrachte 
und ich verliere mich darin und komme mir sehr klein und unbedeutend vor. 

Mascha Kaleko:
 
Wo sich berühren Raum und Zeit,
Am Kreuzpunkt der Unendlichkeit,
Ein Pünktchen im Vorüberschweben –
Das ist der Stern, auf dem wir leben.

Wo kam das her, wohin wird es wohl gehn ?
Was hier verlischt, wo mag das auferstehn ?  - 
Ein Mann, ein Fels, ein Käfer, eine Lilie
Sind Kinder einer einzigen Familie.

Das All ist eins. 
Was *gestern* heißt und *morgen*
Ist nur das Heute, unserm Blick verborgen.
Ein Korn im Stundenglase der Äonen
Ist diese Gegenwart, die wir bewohnen.

Dein Weltbild, Zwerg, wie du auch sinnst,
Bleibt ein Phantom, ein Hirngespinst.
Dein Ich - das Glas, darin sich Schatten spiegeln,
Das *Ding an sich* - ein Buch mit sieben Siegeln.

... Wo sich berühren Raum und Zeit,
Am Kreuzpunkt der Unendlichkeit -
Wie Windeswehen in gemalten Bäumen
Umrauscht uns diese Welt, die wir nur träumen.
 
                                                                Klaviermusik
 
II: Menschliche Zeitlichkeit



Andreas Knapp: Zeitverschiebungen
 
die Uhren rücken vor
dem Sommer entgegen
wo ist die Stunde geblieben
 
der Jet jagt
dem Sonnenuntergang nach
und gewinnt Stunde um Stunde neue Ortszeiten
gegen Lichtgeschwindigkeit
tendiert die Zeit
nach Null
 
im Augenblick des Glücks
still stehende Stunde
im Abgrund des Schmerzes
die Sekunden auf der Streckbank
meine Uhren trügen
 
in Gott aber verdichtet sich
alle messbare Zeit
ins Unermessliche
denn Sekunden wie Jahre
bleiben un-endlich geborgen
in SEINEM ewigen Augen-Blick

Was ist die Zeit? 
Arbeitszeit, Schlafenszeit, Weltzeit, Lebenszeit, Echtzeit Lichtzeit. 
Jetzt ist es in Indonesien, wo meine Tochter lebt, 5 Stunden später.
Früher brauchte ein Brief dorthin 3 Wochen. 
Jetzt schreiben wir in Echtzeit per WhatsApp.
Und es gibt Dinge, die ich sehe, die möglicherweise schon nicht mehr da sind. 
Sterne zum Beispiel. 
Der Rote Überriese Beteigeuze im Sternbild Orion ist etwa 640 Lichtjahre entfernt. 
Sollte er in diesem Moment als Supernova explodieren (und das wäre möglich!), 
könnten wir die Explosion erst in 640 Jahren sehen.

Was ist Zeit? Was ist meine Zeit -
 im Kosmos der Zeitverschiebungen?

Psalm 90, 3-6
Du bringst die Menschen zurück zum Staub.

Andere rufst du ins Leben und sprichst:
Kommt zur Welt, ihr Menschenkinder!
Denn tausend Jahre vergehen vor deinen Augen,
als wäre es gestern gewesen.
Sie gehen so schnell vorbei wie eine Nachtwache.
Du reißt die Menschen aus dem Leben, sie vergehen wie der Schlaf.
Sie sind nichts weiter als Gras, das am Morgen zu wachsen beginnt.
Am Morgen blüht es und wächst hoch,
am Abend wird es geschnitten und welkt.



Je älter ich werde, 
desto schneller scheint die Zeit zu verfliegen. 
Abschiednehmen fällt mir immer schwerer. 
Träume zerplatzen.
Eine Freundin ist todkrank. 
Sie ist so begabt, so klug, so kreativ 
und es bricht mir das Herz. 
Wir schreiben uns viel. 
Und manchmal auch ganz wenig, weil die Wort fehlen. 
Ich bete jeden Tag, dass sie wieder gesund wird. 
Dass sie nicht sterben muss.

Endlichkeit ist manchmal brutal. 
Die Zeit wird knapp. Unerträglich knapp.

Die Zeit wird knapp. 

Das scheint selbst für unsere seit Ewigkeiten existierende Erde zu gelten.
Was den Klimawandel angeht, ist es schon 5 nach 12.
Für mich ist das sehr groß - kaum zu fassen. 
Schon gar nicht zu bewältigen. 
Und es macht mir Angst.
Wer kann schon die Welt retten?
Für mich ist das groß, zu groß - für Gott aber ist das nichts. 
Gott ist viel größer als alles, was mir unermesslich erscheint.
Größer als mein Leben, 
als das Leben meiner Freundin, 
als das Leben der Welt.
Und vielleicht kann mich dieser Gedanke sogar trösten?
Oder geht das jetzt zu schnell?

Was bleibt von mir? So habe ich am Anfang gefragt. 
Der 90. Psalm ist da sehr nüchtern. 
Von mir bleibt nicht mehr als Gras.
Aber ist das so wenig? 
Es welkt, aber es führt der Erde wieder Nährstoffe zu.
Vielleicht ist das ja auch bei mir so. 
Ich hinterlasse der Erde etwas, was sie braucht.

Hilde Domin:
 
Wie wenig nütze ich bin,
ich habe den Finger und hinterlasse
nicht den kleinsten Strich
in der Luft.
 
Die Zeit verwischt mein Gesicht,
sie hat schon begonnen.
Hinter meinen Schritten im Staub
wäscht Regen die Strasse blank
wie eine Hausfrau.
 
Ich war hier.
Ich gehe vorüber
ohne Spur.
Die Ulmen am Weg
winken mir zu wie ich komme,
grün blau goldener Gruss,
und vergessen mich,
eh ich vorbei bin.

Ich gehe vorüber –
aber ich lasse vielleicht
den kleinen Ton meiner Stimme,
mein Lachen und meine Tränen
und auch den Gruss der Bäume am Abend
auf einem Stückchen Papier.
 
Und im Vorbeigehn,
ganz absichtslos,
zünde ich die ein oder andere
Laterne an
in den Herzen am Wegrand.

                                                                Klaviermusik

III: Endlichkeit als Strafe?

Warum können wir eigentlich nicht ewig leben?
Warum haben wir nicht alle Zeit der Welt?

Psalm 90, 7-11
Ja, durch deinen Zorn schwand unsere Lebenskraft,
deine Wut ließ uns zu Tode erschrecken.
Du hast dir unsere Vergehen vorgenommen.
Und was wir vor dir verbergen wollten,
hast du ins Licht deines Angesichts gestellt.
Ja, unsere Lebenszeit verging durch deinen Zorn,
wir verbrachten unsere Jahre wie einen Seufzer.
Unser Leben dauert etwa 70 Jahre,
und wenn wir bei Kräften sind, auch 80 Jahre.
Das meiste daran ist nur Arbeit und vergebliche Mühe.
Schnell ist es vorüber, im Flug sind wir dahin.
Wer weiß schon, wie mächtig dein Zorn ist?
Und wer kann ermessen, wie wütend du bist?

Ist es wirklich eine Strafe, dass wir nicht ewig leben können?
Dieser Gedanke ist uralt. 
So erzählt die Bibel davon, dass der Tod Folge des Sündenfalls ist: 
weil Adam und Eva vom Baum der Erkenntnis gegessen haben, vertreibt Gott sie aus dem Paradies. 
Das, was das Leben schwer macht, Geburt, Arbeit, Krankheit, Tod, wird so verstanden, 
dass der Mensch selber das verursacht hat. 
Man stellt fest, dass man nicht im Paradies lebt, und dafür braucht es eine Erklärung. 

Krankheit und Tod, eine Strafe Gottes - ich glaube das nicht. 
Und ich habe Hiob an meiner Seite: 
er wehrt sich ebenfalls gegen diesen Gedanken und bekommt von Gott recht. 
Zu oft wurde damit auch Schindluder betrieben: 
"Wenn du nur besser geglaubt hättest, wärest du nicht krank geworden."
Und die moderne Variante ist die: 
"hättest du dich besser ernährt oder mehr Sport gemacht oder oder oder..."
Niemand hat es verdient, krank zu werden oder gar frühzeitig zu sterben.

Nein, Krankheit und Tod sind keine Strafen! 
Sie sind Teil unseres Lebens und der Tod ist eine Tatsache, die wir nicht ändern können. 
Das Leben lässt sich nicht verlängern, selbst wenn wir noch so gesund leben. 
Das ist manchmal unerträglich, aber umso wichtiger ist, was ich daraus mache.  
Ja, diese Endlichkeit ist manchmal brutal. 
Und doch: ewig will ich auch nicht leben. 
Ich will nicht, dass sich alles wiederholt.
Ich bin froh, weil damit jede Minute kostbar ist und jedes Leben wertvoll. 
Ich bin einzigartig. Nicht austauschbar.

Das Leben ist endlich. 
Und das ist brutal und zugleich gut. 
Typisch für die Psalmen, die die Gegensätze aushalten: 
Wut und Hoffnung, Liebe und Hass, Tod und Leben.

Was bleibt? Habe ich am Anfang gefragt.
Was bleibt von meinem Leben, wenn es zu Ende geht?

Rochus Spiecker:

Alles bleibt,
Nicht nur, was von der Kamera
oder vom Bandgerät aufbewahrt wurde.
Alles bleibt.
Für Gott ist unser Gestern so wirklich wie unser Morgen.
Für Gott gibt es keine abgelegten Terminkalender,
keine Müllabfuhr des Vergangenen.
Für Gott bleibt alles aktuell.
Jedes Leben ist ihm ein Ganzes.
Und der Mensch, der dieses Leben lebte,
muss es als Ganzes verantworten.
Was wird dann zählen?
Werden sich die roten Eintragungen im Terminkalender als die wichtigsten erweisen?
Wird das Problem der Steuerschuld das sorgenvollste sein?
Oder werden dann ganz andere Dinge unser Glück und unseren Kummer ausmachen?
Dinge, denen wir eigentlich
zu wenig Aufmerksamkeit schenken,
weil sie nicht im Terminkalender stehen?
 
                                                Klavier + Chor gesummt zu NL 134 (Erinnere uns an den Anfang) 

IV: Lebensprotest

Ps 90, 12-17
Lass uns begreifen, welche Zeit wir zum Leben haben –
damit wir klug werden und es vernünftig gestalten.
Herr, wende dich uns wieder zu! Wie lange willst du noch zornig sein? Hab Mitleid mit deinen Knechten
Schenk uns doch schon am Morgen die ganze Fülle deiner Güte!
So wollen wir jubeln und uns freuen alle Tage unseres Lebens! 
Mach uns so viele Tage wieder froh,
wie du uns zuvor niedergedrückt hast.
Schenk uns so viele gute Jahre,
wie wir zuvor Unglück erfahren haben.
Zeig an deinen Knechten deine Macht
und an ihren Kindern deine Herrlichkeit!
So soll sich an uns erweisen, wie freundlich der Herr ist, unser Gott!
Lass das Werk unserer Hände gelingen!
Ja, das Werk unserer Hände, lass es gelingen!

Ich will klug sein. 
Ich will die Zeit, die mir zur Verfügung steht, nutzen. 
Nicht nur für mich, sondern vor allem für die Erde, die mir anvertraut ist. 
Für die Menschen, die mir am Herzen liegen. Für ein Leben, das gut zu allen ist. 

Ich will klug sein 
und nicht die Augen verschließen vor dem ganzen Mist, den wir machen. 
Auch nicht vor einer Zukunft, die wir für unsere Nachkommen kaputt machen. 
Ich will hinschauen und meine Zeit dafür einsetzen, dass auch die Zukunft lebenswert ist. 

Ich will klug sein 
und mir eingestehen, dass ich die Verantwortung nicht alleine tragen kann. 
Ja, ich will klug sein und die Endlichkeit annehmen. 
Aber zugleich will ich trauern dürfen und bei jedem Abschied weinen. 

Darum wende ich mich an dich, Gott, dass du mir hilfst. 
Dass du uns hilfst - und klug machst, 
dass du uns Zeit schenkst und unterstützt. 

Ich wende mich an dich, Gott, und protestiere für das Leben. 
Nicht dass es ewig dauern möge, aber dass wir es nicht zerstören. 
Damit alle sich ihres Lebens erfreuen können: 
Kinder und Alte, Flüchtlinge und Einheimische, 
Tiere und Pflanzen, 
Mutige und Ängstliche, Kranke und Gesunde. 

Und darum suche ich dich, Gott. 
Weil ich klug sein will. 
Weil meine Zeit endlich ist. 
Weil ich manchmal nicht weiter weiß. 
Aber ich weiß, du bist da. Immer. 
Du lässt mich nicht los. Und ich lasse dich nicht los. 
Und das bleibt.

Herbert Grönemeyer  „Land unter“

Der Wind steht schief
Die Luft aus Eis
Die Möwen kreischen stur
Elemente duellieren sich
Du hältst mich auf Kurs
Hab keine Angst vor'm Untergehn
Gischt schlägt ins Gesicht
Kämpf mich durch zum Horizont
Denn dort treff ich dich
 
Der Himmel heult
Die See geht hoch
Wellen wehren dich
Stürzen mich von Tal zu Tal
Die Gewalten gegen mich
Bist so ozeanweit entfernt
Regen peitscht von vorn
Und ist's auch sinnlos
soll's nicht sein
Ich geb dich nie verlorn
 
Geleite mich heim
Rauhe Endlosigkeit
Bist zu lange fort
Mach die Feuer an
Damit ich dich finden kann
Steig zu mir an Bord
Übernimm die Wacht
Bring mich durch die Nacht       
Rette mich durch den Sturm
Fass mich ganz fest an
Dass ich mich halten kann
Bring mich zum Ende
Lass mich nicht mehr los

Amen.

Lied "Erinnere uns an den Anfang"

Am Anfang, als Leben begann, sprachst du zu uns:
Ihr seid willkommen, hast du an die Hand uns
genommen. Erinnere uns an den Anfang, 
an Ursprung und Werden, Vergehen, damit wir das
Leben verstehen, damit wir klug, damit wir klug,
damit wir klug werden.

Erinnere uns an das Staunen. Mit staunendem,
offenen Blick hast du uns als Kinder gesegnet, sind wir
allem Neuen begegnet. Erinnere uns an das Staunen,
an Ursprung und Werden, Vergehen, damit wir das
Leben verstehen, damit wir klug, damit wir klug,
damit wir klug werden.

Erinnere uns an Erfahrung. Erfahrung, die uns heute
prägt, hat uns auch durch Trauer geleitet, hat unseren
Glauben geweitet. Erinnere uns an Erfahrung,
an Ursprung und Werden, Vergehen, damit wir das
Leben verstehen, damit wir klug, damit wir klug,
damit wir klug werden.

Erinnere uns an das Ende, ans Ende, wenn du zu uns
sprichst: Willkommen seid ihr. Euer Bangen ist gänzlich
in Liebe umfangen. Erinnere uns an das Ende,
 an Ursprung und Werden, Vergehen, damit wir das
Leben verstehen, damit wir klug, damit wir klug,
damit wir klug werden.

federleicht

wie ein adler
Predigt zu Jesaja 40, 26-31 anlässlich des Totengedenkens in der Stadtkirche Pforzheim     
(mit Dank an Franz K. Schön und Rainer Stuhlmann für Inspirationen)      

manchmal möchte ich wie ein vogel fliegen
wenn die trauer nicht verfliegt und die brust eng macht
wenn plötzlich beim kochen die tränen kommen oder unter der dusche
wenn jedes erste mal ohne den geliebten, ohne die geliebte furchtbar weh tut 
das erste mal ostern ohne sie
das erste mal weihnachten ohne ihn
das erste mal ins theater ohne…

manchmal möchte ich wie ein vogel fliegen
wenn der tod mich erleichtert, aber andere verstehen das nicht
wenn ich wieder einen brief von einer behörde bekomme 
sie haben immer noch nicht kapiert, dass sie nicht mehr da ist
wenn andere nicht verstehen, warum ich nicht komme 
es ist doch schon so lange her, sagen sie 

manchmal möchte ich wie ein vogel fliegen
wenn um mich herum alles zu laut wird 
alles auf mich einstürzt
wenn alle an mir zerren und jeder etwas will
tu dies, mach das, lass das sein, sprich zu diesem und schweige zu jenem
und lach doch endlich mal wieder

manchmal möchte ich wie ein vogel fliegen
des machens überdrüssig und des zuhörens müde
wenn das „auch mal was für mich tun“ nicht mehr herausführt aus der mühle 

manchmal möchte ich wie ein vogel fliegen
aber nicht wie ein rotkehlchen, das unentwegt mit den flügeln schlagen muss
nicht schon wieder alles selbst machen 
sondern gleiten wie ein albatros oder ein mauersegler oder auch wie ein adler
mit flügeln, die allein deshalb tragen, weil sie getragen werden

mich von allem lösen, was mich belastet
alles hinter mir lassen, was mich einschränkt
was mich am boden fesselt und was mir grenzen auferlegt
frei sein in der luft, über den wolken
selbst entscheiden, wie nahe ich der welt kommen will
es selbst in der hand haben
frei von menschen oder sachzwängen oder konventionen 

manchmal möchte ich wie ein vogel fliegen
und wenn ich unter die wolken komme, sehe ich alles mit anderen augen
aus anderer perspektive, mit mehr überblick
und ich sehe plötzlich keine probleme mehr und keine herausforderungen
sondern zusammenhänge und lösungen
ich sehe, dass die, die ich vermisse, immer noch da sind, nur woanders 
alles ist leichter
alles ist ganz

und dann holt sie mich wieder ein
die welt da unten, die meine welt ist 
mit meinen problemen, meiner schwere, meiner trauer
die welt, die so unvollkommen ist
die mich so ängstigt und so zornig macht
die ich so liebe, dass ich nicht ablassen kann 
zu versuchen und zu tun und zu kämpfen

manche frage hält mich fest 
trauer drückt mich auf den boden 
macht mich müde 
und ich vermisse, die ich verloren habe
ich hänge an worten, die nicht mehr gesprochen werden
das verpasste und versäumte lässt mich nicht los
wie auch der zweifel an einer welt
die einfach nicht besser werden kann oder will 

und da geht es mir wie den vögeln, die sich mausern
sie hocken auf dem boden und wissen nicht, wie ihnen geschieht
alles ist durcheinander 
sie müssen federn lassen, damit neue federn wachsen können 
verletzlich sind sie
leichte beute für ihre feinde
schutzlos ausgeliefert
und fliegen können sie erst recht nicht 

jesaja sagt:
g*tt gibt dem müden neue kraft 
und macht die schwache wieder stark
junge männer werden müde und matt, starke krieger straucheln und fallen
aber alle, die auf g*tt hoffen, bekommen neue kraft
sie fliegen dahin wie adler
sie rennen und werden nicht matt
sie laufen und werden nicht müde

ich lasse dir neue federn wachsen, sagt g*tt zu mir
du wirst sehen und spüren, wie du neue kraft bekommst und neuen schwung 
stärker denn je
freier und flugfähiger
und auf jeden fall anders als vorher 

lass dich mitnehmen, sagt g*tt zu mir
lass dich mitnehmen nach oben
wie ein adler so hoch fliegen, dass du den überblick hast 
und dass du ausruhen kannst von dem, was dich beschwert 

g*tt hat dies zum volk israel gesagt 
zu menschen, die in schwierigen zeiten lebten
in der krise, als viele nicht mehr wussten
woran sie sich halten sollen 
was noch gilt und was trägt

kommt mit nach oben, hat er ihnen gesagt
da findet ihr sicherheit
spürt, wie ich euch trage
seht die sterne an und die berge 
und ihr findet, was ihr sucht
ihr seid teil von etwas großem, unfassbaren 
etwas, das viel größer ist als ihr
das macht eure sorgen nicht kleiner
aber ihr seid nicht alleine damit

es braucht g*ttvertrauen
sich von g*tt in die höhe mitnehmen zu lassen 
sich die welt anzusehen
und darin g*ttes kraft und gute ordnung zu erkennen 
so viel haben wir daran herumgemacht und beschädigt und zerstört 
aber g*tt traut es uns zu

ein adler vertraut beim fliegen 
nicht ausschließlich auf die kraft seiner flügel
und die fähigkeit seiner federn 
sondern auf die thermik 
und die luft zwischen sich und der erde
die trägt ihn

vielleicht ist das vertrauen in g*tt diese luft zwischen himmel und erde 
die mich aufsteigen lässt wie ein adler
der glaube an g*tt 
die diese so wunderbare und zugleich anstrengende welt geschaffen hat
eine welt, die mich manchmal verzweifeln und oft staunen lässt

leben aus g*ttes kraft ist ein leben im rhythmus mit dem tod 
schwachsein und starksein
einatmen und ausatmen
nahrung aufnehmen und verbrennen 
sich bewegen und ruhen
aufstehen und niederlegen 
es kommt die zeit der kraft 
des fliegens 
des schwebens
das verspricht g*tt mitten in der zeit der klage
der verzweiflung
der trauer 
das verspricht g*tt dem volk israel
das verspricht g*tt mir und dir

manchmal möchte ich wie ein vogel fliegen 
wie ein adler die welt von oben sehen 
und g*tt sagt: ja 
gemeinsam werden wir fliegen 
du und ich 
und alle, die du vermisst, die fliegen schon längst mit mir 
sie schauen auf dich und staunen mit dir 
über diese wunderbare welt der toten und der lebenden

und ich sage: ja, g*tt
momentan kann ich das vielleicht noch nicht 
momentan hocke ich auf dem boden 
warte, dass mir die federn wachsen 
und ich weiß, dass ich deine lebenskraft brauche
und deine ermutigung
damit ich mich aufrichten kann 
und meine flügel ausbreite 
ich brauche sie und ich will sie 
ich will schweben und leicht sein 
neu auf die welt und neu auf mein leben schauen 
und, ja, ich vertraue darauf, dass du mir das schenken wirst
 
ja, es kommt die zeit, 
da werden wir alles verstehen und alles wird federleicht sein 

Ostermontagsblues - und mittendrin Jesus

Vom Be-greifen und Hand und Fuß und Fisch und Umarmungen

Predigt zu Lukas 24, 36-45
 
1.     Ostermontagsblues mit Gefühlschaos

Gibt es den Ostermontagblues?
Drei oder gar vier intensive Tage liegen hinter uns - 
mit allen Gefühlslagen, die Leben und Tod so hergeben. 
Die einen mit viel Musik und großen Gottesdiensten, 
die anderen mit Osterfeuer und Stille, 
die dritten mit viel Familie, Ostereiersuche und vollem Haus, 
die vierten vielleicht einsam oder mit viel Langeweile - 
froh, dass die heiligen Tage endlich vorbei sind.
 
Wie mag es den Freunden und Freundinnen von Jesus gegangen sein? 
Emotionaler Abschied mit gemeinsamen Essen, 
verzweifelt und ohnmächtig, 
weil sie nichts tun konnten, nachdem Jesus von den Soldaten abgeführt wurde, 
voller Entsetzen, als sie ihn am Kreuz sehen, 
unfassbar traurig, sie konnten nur noch vor sich hinstarren. 
Dann die unglaublichen Nachrichten von den Freundinnen, die strahlend vom Grab zurückkamen 
- Jesus lebt, rufen sie! - 
und eben die beiden, die aus Emmaus zurückgekommen sind. 
Noch ganz außer Atem stammeln sie, dass sie mit Jesus das Brot geteilt hätten. 
Das ist alles zu viel auf einmal. 
Erstmal einen klaren Kopf kriegen. 
Sacken lassen. Zur Ruhe kommen.
 
Während sie noch redeten, stand der Herr plötzlich mitten unter ihnen. 
 
Jesus kommt einfach so dazu. Mitten hinein in den Blues. 
Während sie noch reden. 
Während sie noch nachdenken. 
Während sie gerade den Tisch decken. 
Während sie das Fenster öffnen um etwas Luft reinzulassen. 
Mitten in allem, was sie gerade so tun.
 
Jesus mittendrin: 
während ich nachdenke, ob ich noch genügend Kuchen übrig habe für heute Nachmittag. 
Während ich überlege, ob wir das Auto nochmal laden müssen, 
wenn mein Mann zur Schwiegermutter fährt. 
Während meine Gedanken zur Tochter gehen, die sich auf der anderen Seite der Erde darum sorgt,
welche Folgen der Irankrieg für Asien hat. Und die können heftig sein.
Jesus mittendrin, während mir die Nachrichten der Tagesschau von gestern durch den Kopf gehen, 
ich mir eine Träne um Timmy den Wal verdrücke 
und Trump am liebsten zum Mars schicken möchte. 
Jesus kommt einfach dazu. 
Mitten hinein in mein zerrissenes, fragendes Leben. 
In meinen Blues. 
In meine zersplitterte Welt, die ich nicht sortiert kriege. 

2.     Wenn der Glaube fragwürdig ist
 
Er sagte: »Friede sei mit euch!«

Friede sei mit euch. 
Der Gruß des Auferstandenen. 
Der Gruß der Engel bei der Geburt Jesu. 
Ein Gruß, der schon immer nötiger war denn je, 
weil die Welt schon immer alles andere als friedlich ist. 

Wenn Jesus in mein Leben tritt, so mitten hinein: 
was sagt er mir? Was ist seine Botschaft an mich? 
Vielleicht: Mach dir keine Sorgen, ob du gut genug vorbereitet bist. Es wird schon reichen. 
Oder: 
Habe keine Angst um deine Tochter, ich passe auf sie auf. 
Oder: 
Ja, in dein zerrissenes Leben komme ich 
und ich werde die vielen Splitter und Scherben deiner Welt wieder zusammenfügen. 
Friede sei mit dir. 

Ob ich das hören kann? Ob ich das hören will?
 
Da erschraken alle und fürchteten sich. 
Denn sie meinten, einen Geist zu sehen. 

Jesus sagte zu ihnen: »Warum seid ihr so erschrocken? 
Und warum zweifelt ihr in euren Herzen?
 
Das Herz rast, der Brustkorb verengt sich. 
Sie denken, sie haben den Totengeist von Jesus vor sich. 
Wer hätte da keine Angst? 

Ich habe Angst vor allem, was lebensfeindlich ist: 
vor Hass und Gewalt, vor der Kälte, die sich in unserer Politik ausbreitet 
und vor dem, was wir der Schöpfung antun. 
Ob ich vor dem Geist eines geliebten toten Menschen Angst hätte? 
Ich glaube nicht. 
Aber ich verstehe, dass die Jünger ihren Augen nicht trauen.
 
Denn ja, es ist nicht selbstverständlich an den auferstandenen Jesus zu glauben. 
Mich tröstet es, dass es selbst seinen Freunden und Freundinnen so geht. 
Dass sie Zweifel hatten und unsicher sind. 
Wenn selbst sie, die ja die ganze Zeit mit ihm zu tun hatten, zweifeln - 
dann ist es doch auch normal, dass ich es tu. 
 
Wer mit Gott in Berührung kommt, erschrickt erstmal. 
Die Bibel ist voll von solchen Geschichten. 
Mose muss sich am Dornbusch die Schuhe ausziehen 
und auf dem Horeb sein Gesicht verhüllen, weil die Begegnung mit Gott kaum auszuhalten ist. 
Die Hirten auf dem Feld erschrecken vor dem Licht der Engel.  
Die Jünger auf dem See erschrecken als sie mitkriegen, dass Jesus den Sturm stillen kann. 
 
Aber ich möchte nicht Angst haben vor Gott, vor Jesus schon gar nicht. 
Ich will auch nicht zweifeln, ob er wirklich auferstanden ist. 
Denn ich sehne mich nach diesem festen unerschütterlichen Glauben, 
der immer mit Gott rechnet. 
Gerade jetzt.
 
Doch die Welt macht es mir schwer. 
Oder ist es Gott selbst, der es mir schwer macht? 
Es spricht doch viel mehr gegen ihn als für ihn. 
 
Aber Jesus widerspricht:
Ich bin es wirklich: Seht meine Hände und Füße an. 
Fasst mich an und überzeugt euch selbst – 
ein Geist hat weder Fleisch noch Knochen, 
wie ihr sie bei mir sehen könnt.«
Während er das sagte, 
zeigte er ihnen seine Hände und Füße.
 
3.     Mit Hand und Fuß und Fisch

Manchmal begreife ich erst, wenn ich etwas anfassen kann. 
Fasst mich an, sagt Jesus. 
Be-greift mich. 
Mit Hand und Fuß. 
Mit den Wundmalen, mit den Spuren meines Lebens und Sterbens. 
Mit allem, was zu mir gehört. 
Berührt die Haut. 
Berührt die kleinen Härchen auf dem Handrücken. 
Spürt die Wärme. 
Ich bin kein Geist. Ich bin echt und ich lebe.

Wenn ich meine Freundin nach langer Zeit wieder treffe, nehme ich sie erstmal in den Arm. 
Ganz lange halten wir uns fest, 
als ob wir uns vergewissern müssen, dass wir wirklich beieinander sind. 
Denn selbstverständlich ist es nicht. 
Sie war sehr krank und ich bin in eine andere Stadt gezogen. 
Oft hören wir monatelang nichts voneinander. 
Und dann treffen wir uns wieder, halten uns fest im Arm 
und es ist wieder wie früher. 

Auch Gott verliere ich manchmal aus den Augen. 
Und er mich vielleicht auch? 
Aber da ist Jesus. 
Gottes Kind. 
Ein Mensch wie ich mit Haut und Haaren, Hand und Fuß, 
mit Narben und Wundmalen, Tränen in den Augen, Liebe im Herzen. 
Er lässt sich berühren und berührt. 
Und ich lese die Geschichten über ihn und mit ihm 
und mir wird es wieder warm im Herzen 
und ich weiß: das ist alles echt. 
Wahrer Mensch. Wahrer Gott. 
 

Vor lauter Freude konnten sie es immer noch nicht fassen 
und waren außer sich vor Staunen. 
Da fragte er: »Habt ihr etwas zu essen hier?«
Sie gaben ihm ein Stück gebratenen Fisch. 
Er nahm es und aß es vor ihren Augen.

Anfassen reicht nicht. 
Das Entscheidende passiert, wenn man was zusammen macht. 
Und vor allem, wenn man zusammen isst. 
Jesus und Essen - das gehört einfach zusammen. 
Geister essen nicht. Engel auch nicht. 
Aber Menschen wie du und ich essen - und am liebsten gemeinsam. 

Das letzte Abendmahl mit dem Pessachlamm und dem Brot, das sie essen. 
Die Brote und die Fische, die sie mit 5000 Menschen teilen. 
Das alles verändernde Essen mit Zachäus, 
das lehrreiche Mahl mit Maria und Marta, 
das gebrochene Brot im Gasthaus in Emmaus. 

Mit Jesus am Tisch weicht die Angst und es geht um die einfachen Dinge des Lebens: 
der Fisch wird gebraten, es riecht nach Thymian und Honig, 
das Brot wird geteilt, der Kelch gefüllt, das Leben geliebt. 
Ich lebe und ihr sollt auch leben.
 
Wenn meine Freundin und ich zusammenkommen, wird aufgetischt. 
Ein gutes Brot, Butter, Käse, manchmal auch eine Suppe - bloß nichts Kompliziertes. 
Aber lecker - und mit einer Geruchsmischung aus Petersilie, Olivenöl und Knoblauch. 
Dazu eine Flasche vom guten Wein. 
Und dann reden wir und erzählen uns und teilen, was uns bewegt und belastet. 
Ich erzähle ihr von der Tochter am anderen Ende der Welt, 
sie mir von ihrem Nachbarschaftsprojekt. 
Wir reden über unsere Familien und was uns gesundheitlich Sorgen macht. 
Alles das kommt auf den Tisch und wird geteilt. 

Wenn wir hier nach dem Gottesdienst 
oder zum theologischen Apero am Mittwoch zusammenkommen, 
teilen wir auch, was wir an Gedanken und Hoffnungen mitgebracht haben. 
Vielleicht. 
Aber eins gilt für meine Freundin und mich und für uns als Gemeinschaft hier: 
Jesus ist mit dabei, wenn wir essen und trinken und reden 
und lachen und weinen und einfach leben.
 
4.     Öffnen und verstehen und bleiben

Doch dann kommt der Abschied. 
Auch bei Jesus und seinen Freunden und Freundinnen. 
 
Der Herr sagte zu ihnen: 
»Als ich noch bei euch war, habe ich zu euch gesagt: 
Es muss alles in Erfüllung gehen, was über mich geschrieben steht – 
im Gesetz des Mose, bei den Propheten und in den Psalmen.«
Dann half er ihnen, die Heilige Schrift richtig zu verstehen.

Wie wir am Ostermontag blicken die Freunde und Freundinnen zurück 
und sie versuchen zu verstehen, was da geschehen ist. 
So vieles, was geöffnet wurde: 
das Grab und die Augen, die Schrift und nun der Verstand. 
Und nur wenn der Tod und die Auferstehung von Jesus mit dem zusammen gesehen wird, 
was mit Jesus vorher erlebt wurde, 
ergibt das Ganze einen Sinn. 

Hier ist Gott zu sehen, zu spüren, zu erleben: 
Der Gott der Lebenden, der nicht bei den Toten zu finden ist. 
Der Gott, der die Niedrigen erhöht, die Gedemütigten nicht allein lässt, 
die Kranken heilt und die Hungrigen sättigt. 
Der Gott, der gegen die Macht des Todes rebelliert 
und sich in dieser Welt immer auf die Seite des Lebens stellt 
- und damit auf die Seite aller, die für eine lebenswerte Welt einstehen – 
die einstehen für die Gedemütigten und Erniedrigten, 
die Trauernden und Kranken, Hungrigen und Durstigen. 
In allem, was die Jünger mit Jesus erlebt haben, haben sie diesen Gott kennengelernt. 
Und auch wenn Jesus nun wirklich gehen muss: 
dieser Gott bleibt.

Gibt es den Ostermontagblues? 
Wenn alles vorbei ist und der Alltag Einzug hält? 
Wenn der Osterschmuck weggeräumt wird, obwohl er noch eine Weile hängen könnte?

Heute ist ein Tag nochmal über das alles nachzudenken, 
was war und was ist und was sein wird - 
und wie das alles zusammen hängt mit diesem Gott der Lebenden. 

Mach dich gefasst: 
Auch bei dir tritt Jesus ein, selbst wenn du vielleicht gar nicht mit ihm rechnest.
(oder sogar weil du gar nicht mit ihm rechnest)
Und dann setzt er sich an deinen Tisch und teilt mit dir dein Leben, 
deine Trauer, deine Hoffnung, 
deine Sehnsucht nach einer besseren Welt.

Der Blues ist echt, aber Jesus auch. 
Und er kommt mittenhinein. 
Er kommt zu dir und sagt „Friede sei mit dir“ und du spürst, dass es stimmt.
Und du nimmst diesen Frieden mit in die nächsten 40 Tage, 
so wie die Jünger das getan haben, 
und zusammen denken wir darüber nach, 
was das mit dieser Auferstehung ist und wie es danach weitergeht.
 
Ostermontagblues? Vielleicht. 
Aber mit dem, der einfach dazukommt.   
Und dadurch wird alles anders. 
Amen.

Ein rosa Post-it

Eine Predigt zum mütterlichen Trost Gottes
zu Jesaja 66, 10-14


(mit besonderem Dank an Stefanie Höhner, 
deren Predigt mich zu meiner inspiriert hat)

1.

Ein rosa Post-it an der Haustür.
Jedes Mal, wenn ich die Tür aufmache, um rauszugehen, lese ich "Du schaffst es!" 
Ich weiß gar nicht, wie lange es da schon hängt. 10 Jahre? 
Oder noch länger? 
Aber ich weiß, wer es da hingehängt hat: 
Mein Sohn, als er 16/17 war. 
Da hat er überall in der Wohnung solche kleinen Post-its verteilt. Mit Mutmachworten.
Übrig geblieben ist nur noch einer. Dieser an der Haustür.
In rosa! Etwas verblichen, aber ganz klar rosa, pink!

Rosa, die Farbe Gottes. Farbe des kleinen Ostern.
Du schaffst es, ruft mir dieses Rosa zu. Und es tröstet mich, gerade jetzt.
Jetzt, da die Welt zu zerbröseln droht -  zwischen Bomben und Drohnen, 
zwischen Machthabern, die Menschen als Spielfiguren behandeln.
Jetzt, da die Landtagswahl hinter uns liegt und Ratlosigkeit und Wut die Gemüter beherrscht. 
Du schaffst es, sagt dieses Rosa.
Auch wenn draußen vor der Tür die Welt nicht so ist, wie sie sein sollte.

Dabei ist es hier doch noch harmlos, denke ich. Noch.
Wie ist es für die, deren Häuser in die Luft gesprengt werden? 
Die sich in Bunkern verstecken müssen. 
Wie ist es für die Menschen in Saporischja und Kiew, in Teheran und Tel Aviv? 
Wie ist es für die, die Angst haben oder traurig sind, was mit ihrer Stadt geschieht?

2.

Freuet euch mit Jerusalem und seid fröhlich über die Stadt, alle, die ihr sie lieb habt! Freuet euch mit ihr, alle, die ihr über sie traurig gewesen seid.

Das Exil ist vorbei. 
Nach und nach kommen sie zurück, die Bewohner von Jerusalem. 
Über 2000 Jahre ist das her. 
Sie kommen zurück: Manche von weit her, manche nur hundert Kilometer entfernt von Jerusalem. 
Voller Sehnsucht, aber auch mit trauerndem Herzen. 

Fast alles ist anders als früher. 
Dort, wo der große, prächtige Tempel stand, ist jetzt nur noch ein kleiner Steinbau. 
Hier sollen sie jetzt beten und ihre Feste feiern. 
Die Stadtmauer ist ein Wall aus Trümmern, ihre alten Häuser stehen nicht mehr. 
Die neuen sehen anders aus und in den neuen Häusern leben fremde Menschen.

Viele Jahre haben sie geweint über ihr Jerusalem. 
Nicht Heimweh-Kitsch, sondern echte Trauer. 
Die Trauer von Menschen, die alles verloren haben – Haus, Tempel, Heimat, Würde. 
Und nun stehen sie vor den Trümmern. 
Es ist nicht das Jerusalem ihrer Erinnerung. 
Es ist nicht das Jerusalem ihrer Träume. 
Es ist ein zerstörtes Jerusalem. 
Nicht anders als all die Städte dieser Welt, die ihre Menschen unter sich begraben haben.

Noch müssen die Häuser erst gebaut werden, in denen sie schlafen werden. 
Noch müssen die Felder beackert werden, 
die Körner ausgesät und das Getreide wachsen, bevor sie sich satt essen. 
Noch müssen die Brunnen gebaut werden, aus denen Wasser sprudeln wird. 
Noch stehen sie in den Trümmern ihres alten Lebens. Noch. 
Ein erschöpftes Noch. Ein Noch, das kaum noch kann. 

Aber genau dort – in dieses erschöpfte Noch – spricht Gott:

Freuet euch mit Jerusalem und seid fröhlich über die Stadt, alle, die ihr sie lieb habt! Freuet euch mit ihr, alle, die ihr über sie traurig gewesen seid. Denn nun dürft ihr saugen und euch satt trinken an den Brüsten ihres Trostes; denn nun dürft ihr reichlich trinken und euch erfreuen an ihrer vollen Mutterbrust.

Worte, die nicht nicht in eine heile Welt hineingesprochen wurden.
Sondern Trost für Menschen, die mit dem Wiederaufbau noch nicht einmal angefangen haben. 
Die in den Trümmern stehen und nicht wissen, wo anfangen. 
Und zu ihnen sagt Gott:
Ich will euch trösten, wie einen seine Mutter tröstet.

3.

Als ich mit meinem ersten Fahrrad stürzte, nahm mich meine Mutter in die Arme. 
Weich waren sie. Ich spürte ihren Herzschlag an meiner Wange. 
Ihre Jacke war nass von meinen Tränen. Und irgendwann wurden sie weniger. 
Dann wurde mein Knie erstmal mit einem Pflaster zu geklebt und es gab ein Stück vom kalten Hund. 

Das ist Trost. 
Keine Erklärung, warum ich gefallen bin. 
Kein Ratschlag, wie ich es nächstes Mal besser mache. 
Einfach: Arme. Herzschlag. Pflaster. "Kalter Hund". 
Und so tröstet Gott.

Einmal passierte es auf dem Rückweg von der Schule, dass ich in die Hose pinkelte. 
Ich schämte mich furchtbar, aber meine Mutter nahm mich in den Arm, 
ist nicht schlimm, sagte sie. So was kann passieren. 
Komm geh ins Bad, ich bring dir eine frische Hose. 
Ich wusste, alles wird wieder gut. 
Ich glaube, dass Gott das auch so sagt. Über die vielen Momente, wo ich mich schäme. 
Ist nicht schlimm. So was kann passieren. Komm. Es wird wieder gut.

Als ich älter wurde, wusste ich, dass nicht immer alles wieder gut wird. 
Und trotzdem hat meine Mutter mich getröstet. 
Sie hat ihre Hand auf meinen Arm gelegt. 
Manchmal war es eine Postkarte oder eine Schokolade.  
Du schaffst das, sagte sie mir, wenn ich Angst vor dem Abi hatte. 

Als sie starb, war ich traurig, und wusste, sie kann mich nicht mehr in den Arm nehmen. 
Und ich sie auch nicht.
Aber da waren andere, die das taten. 
Und ich wusste auch, dass es ihr nun gut geht und dass sie immer da ist. 
Wir Geschwister haben uns an Szenen mit ihr erinnert - und auch das hat uns getröstet. 
Und auch jetzt weiß ich, dass sie da ist - und hin und wieder höre ich ihre Worte: Du schaffst es. 
Und ich lese das rosafarbene Post-it an meiner Haustür 
und denke an sie und an meinen Sohn und es wird mir leichter ums Herz.

Freuet euch mit Jerusalem und seid fröhlich über die Stadt, alle, die ihr sie lieb habt! Freuet euch mit ihr, alle, die ihr über sie traurig gewesen seid.

4.

Mein Trost ist heute die Hand meines Mannes, 
der duftende Kaffee, den ich mit einer Freundin trinke und sie hört mir zu. 
Mein Trost ist das Telefonat mit meinem Bruder 
oder das Bild, das mir meine Enkelin gemalt hat. 
Mein Trost ist der Song „Up and up“ von Coldplay in Dauerschleife 
oder der Waldspaziergang und ich singe dabei „Wer nur den lieben Gott lässt walten“. 
Mein Trost ist dieser mütterliche Gott, der mich in die Arme nimmt. 
Mein Trost sind Bilder von den mutigen Frauen im Iran. 
Mein Trost ist, dass es Menschen gibt, die trotzdem aufstehen. 
Die trotzdem hingehen. Die trotzdem widersprechen. 
Mit ihnen tröstet mich Gott. 
Und mit diesem kleinen rosa Zettel an meiner Haustür: Du schaffst es.

Trost macht den Schmerz nicht weg. 
Aber er hält mich darin. 
Hält mich in meiner Sehnsucht, die nicht zur Ruhe kommt. 
Er ist kein lautes „Du schaffst es". 
Er ist leise. Vorsichtig. Fast schüchtern. Ein rosa Post-it eben. 

Er blitzt durch den Winter – nicht als Versprechen, dass jetzt schon alles gut ist. 
Sondern als Zeichen, dass Gott schon da ist, bevor es gut wird. 
Ostern ist noch weit. Aber es blitzt schon mal auf.

Gott schaut auf dieses rosa Post-it. 
Auf diese zerbrechliche Welt. 
Auf die Trümmer von Jerusalem und Kiew. 
Und Gott breitet ihren Frieden aus – wie einen Strom. Unaufhaltsam. 
Und sagt: Ich bin dabei. Ich mache neu. 
Und siehe – das ist sehr gut.

Amen.

Tatsächlich Liebe - weihnachtliche Familiengeschichte(n)

Von einem Gott, der die Welt nicht sich selber überlässt 

Predigt zum 2. Weihnachtstag 2025 
 

auf der Basis von Matthäus 1* und "Tatsächlich Liebe"
mit besonderem Dank an Holger Pyka, bei dessen Predigt von 2020 ich viele Ideen entnommen habe. Und dank an Rainer Stuhlmann für seine Anregungen in den "Predigtmeditationen".

 

1: Bunte Mischung

Wenn mich die weltpolitische Lage deprimiert, denke ich immer an die Ankunftshalle im Flughafen Heathrow. Es wird allgemein behauptet, wir lebten in einer Welt voller Hass und Habgier, aber das stimmt nicht. Im Gegenteil, mir scheint, wir sind überall von Liebe umgeben. Oft ist sie nicht besonders glanzvoll oder spektakulär, aber sie ist immer da – Väter und Söhne, Mütter und Töchter, Ehepaare, frisch Verliebte, alte Freunde.

Mit diesen Worten, gesprochen von Hugh Grant aus dem off beginnt „Tatsächlich Liebe - Love actually“, ein, nein, vielleicht DER britische Weihnachtsfilm aus dem Jahr 2004. 

Wir sehen die Ankunftshalle Heathrow, voll mit Menschen, die eines gemeinsam haben: sie kommen zueinander. Die einen kommen an. Die anderen empfangen sie. Menschen, die einander aufgeregt zu winken, andere, die sich um den Hals fallen. Menschen, deren Augen glänzen. Und andere, die einfach den Koffer aus der Hand des Angekommenen nehmen, als ob sie sagen würden: ja, ist gut jetzt. Komm.

Am Ende des Films sehen wir die Ankunftshalle nochmal. Und dann erkennen wir unter den vielen Gesichtern einige bekannte:
Da kommt David, der Premierminister an. Ihm fällt Natalie um den Hals, die überhaupt nicht zu ihm zu passen scheint - aus einfacher Familie und ihr Ex-Freund hatte sie gehänselt wegen ihrer kräftigen Beine.
Da ist Karen, die ihren Mann Harry empfängt. Ihre Begrüßung ist noch ziemlich verhalten. Sie will es mit ihm noch einmal versuchen, obwohl er alles andere getan hat, um sich diese Chance zu verdienen.
Da ist der kleine Sam, der die amerikanische Austauschschülerin Joanna empfängt und seine Augen blitzen. 
Sein Vater Daniel, der sich nach dem Tod seiner Frau wieder neu verliebt hat. Und John und Judy, die sich selber für so unbedeutend halten und sie verraten lieber niemanden, wie sie sich kennengelernt haben.
Sarah und Karl sind nicht da. Warum?

Ein Film voller Geschichten. Skurril, schön, aber auch solche voller Schmerz. Miteinander verwoben - wie in einer großen Familie und das, obwohl sie nicht alle verwandt sind. 

Viele von ihnen sind nun dort in Heathrow, so wie wir hier sind. Wissen, dass sie nur da sind, weil es den anderen, die andere gibt. Ohne die anderen wären sie nicht die, die sie jetzt sind. God only knows what I’d be without you, singt dazu Carl Wilson von den Beach Boys. Gott allein weiß, was ich ohne dich wäre.

Klavierimprovisation zu „God only knows“ von Beachboys

2: Der vaterlose Jesus

Wenn mich die weltpolitische Lage deprimiert oder der Zustand meiner Wohnung oder der Blick in den Spiegel oder der Gedanke an manche ungelöste oder angestrengte Familiengeschichte - dann denke ich daran, wie das Matthäusevangelium von der Geburt Jesu erzählt. 

Da ist die Lücke, die offen bleibt. 
Wer ist der Vater von Jesus?
 Nur Matthäus erzählt davon, dass Josef nicht der biologische Vater von Jesus ist. Und dass Maria dennoch schwanger wurde, lässt natürlich alle möglichen Phantasien zu. Matthäus erzählt eine göttlich-menschliche Familiengeschichte voller gegensätzlicher Gefühle und offenen Fragen. Eine »Schwangerschaft ohne Mann« produziert bis heute eine Fülle flacher Scherze. Alles, was nicht den Erwartungen und den Normen entspricht, die das bürgerliche Empfinden an eine intakte Familie hat, ist bis heute fragwürdig. 

Okay, es ist heute nicht mehr so skandalös alleinerziehend zu sein, wie es noch vor 50 Jahren war, als ich ein Kind war. Meine Mutter war z.B. nicht verheiratet - ein Skandal in den 60ern bis in die 70er hinein. Stimmt es, dass du keinen Vater hast? - fragte mich vor versammelter Klasse eine Mitschülerin. Und ja, meine Herkunft hatte damit was Anrüchiges, meine Mutter wurde als Schlampe beschimpft und sie wurde immer besonders gelobt, wenn wir was "gut" gemacht haben - "obwohl" wir ja ohne Vater aufgewachsen sind. 

Heute ist das nicht mehr so - Gott sei Dank. Aber wenn zwei Frauen zusammen ein Kind bekommen oder zwei Männer eines adoptieren, wenn Frauen keine Kinder bekommen  können oder wollen oder sich bewusst entscheiden, alleine ein Kind großzuziehen - oder gar umgekehrt das Kind beim Vater wohnen zu lassen - alles das wird immer noch schief angesehen. Und es gibt mindestens eine Partei in Deutschland, die das alles nicht zulassen will, wenn sie mal an der Macht ist. 

Weihnachten ist kein Familienidyll, das macht Matthäus mehr als deutlich. Weihnachten ist Gefühlsstress bei Josef und Maria, ist die Überlegung, ob eine Trennung womöglich besser ist. Weihnachten ist das Aushalten von Lücken und Brüchen, Weihnachten ist hart errungene Entscheidung - die Entscheidung von Maria und Josef sich auf dieses Familienabenteuer mit einem Kind ohne Herkunft einzulassen. Sie springen in die Lücke, die Gott lässt. Josef adoptiert Jesus. Vielleicht würde Jesus einstimmen in das „God only knows what I’d be without you". Gott allein weiß, was ich ohne euch wäre. Und Maria und Josef würden ihm antworten: Mit dir ist Gott bei uns. Und darauf kommt es an.

Lied EG 549 Wir singen dir Immanuel, 1.2.5
Wir singen dir, Immanuel, du Lebensfürst und Gnadenquell, du Himmelsblum und Morgenstern, du Jungfraunsohn, Herr aller Herrn.
Wir singen dir in deinem Heer aus aller Kraft Lob, Preis und Ehr, daß du, o lang gewünschter Gast, dich nunmehr eingestellt hast.
Nun du bist hier, da liegest du, hältst in dem Kripplein deine Ruh, bist klein und machst doch alles groß, bekleidest die Welt und kommst doch bloß.

3: Herkunft Jesu

Schwanger vom Heiligen Geist - mehr sagt Matthäus nicht. Die natürliche Herkunft von Jesus bleibt ein Geheimnis, abgesehen von seiner Mutter. Das ist insofern spannend, weil Matthäus zuvor sehr ausführlich vom Stammbaum von Josef erzählt. Es ist so etwas wie ein antiker DNA-Nachweis über Josef, dass Jesus ein Davidssohn ist - aber am Ende ist Josef gar nicht sein biologischer Vater. Der Stammbaum läuft sozusagen ins Leere. Die direkte Linie ist unterbrochen.

Und dennoch ist er wichtig. Jesus ist tief verbunden mit seinen Vorfahren: mit dem jüdischen Volk, mit den vielen Geschichten, die es erzählt, und nicht zuletzt mit einer Ahnengalerie, die es in sich hat. Dieses Kind liegt da nicht einfach alleine in der Krippe - wie vom Himmel gefallen - sondern ist und bleibt Teil einer heiligen Familie, die gar nicht so heil ist - weder was die Geburtsumstände, noch die Herkunft betrifft.  
Immanuel, Gott mit uns - das Kind wird von Marias und Josefs Armen umfangen und ist verwoben mit den Menschen, die es zu dem gemacht haben, was es ist. Sie alle gehören zusammen, ob sie wollen oder nicht - und in welcher Familiienkonstellation auch immer.

Lied EG 549 Wir singen dir Immanuel, 6.7.10
Du bist der Ursprung aller Freud und duldest soviel Herzeleid, bist aller Heiden Trost und Licht, suchst selber Trost und findst ihn nicht.
Ich aber, dein geringster Knecht, ich sag es frei und mein es recht: Ich liebe dich, doch nicht so viel, als ich gerne lieben will.
Darum, so hab ich guten Mut: Du wirst auch halten mich für gut. O Jesulein, dein frommer Sinn macht, daß ich so voll Trostes bin.

4: Man sucht sich seine Familie nicht aus 

Wenn mich die weltpolitische Lage deprimiert oder der Zweifel an die Menschheit zu groß wird - dann denke ich an die Ahnengalerie von Jesus, mit der Matthäus sein Evangelium startet. Und wenn Matthäus sie schon aufzählt, stelle ich mir vor, die würden das Neugeborene besuchen - zumindest einige von ihnen. Wer würde da so kommen? Man sucht sich seine Familie ja nicht aus - auch Jesus nicht, auch in Bethlehem nicht. 

Da könnte König David den Stall betreten - über ihn könnte man viel erzählen.
Märchenhafter Aufstieg - fast wie in Hollywood. Aber David ist auch der Machthaber, der einen seiner Generäle in den Tod schickt, um sich an seine Frau ran zu machen. Und irgendwie hat der Premierminister David Ähnlichkeit mit ihm.
An Davids Seite steht: Bathsheba (oder ist es Natalie?). Es ist jedenfalls die Frau, wegen der David gemordet hat. Und wehren konnte sie sich auch nicht. An ihrer Hand ein kleiner Junge: Salomo. Sie hat ihm die Krone selber aufgesetzt. Er ist ungeduldig. Sie lächelt.

Ihr Lächeln wird beantwortet von einer anderen Frau, die gerade hereinkommt. Stark geschminkt. Schlank. Sie blickt sich um - im Stall, wo sie nicht hinpasst. Die anderen rümpfen die Nase, aber Rahab lächelt. Als ob sie sagen würde: Ihr haltet mich für eine Prostituierte, aber wenn ich nicht die Spione gerettet hätte, als sie Jericho erkundet haben - hey, ihr wäret alle nicht hier. Tut also nicht so überheblich!

Ihr Blick wandert zu einer weiteren Frau im Raum. Sie sieht nochmal anders aus. Ihre Haltung, ihr Akzent verrät sie: eine Fremde - ausgerechnet aus Moab. Einige der Umstehenden versuchen so dezent und gleichzeitig so weit wie möglich von ihr abzurücken. Aber Ruth scheint das nicht zu stören. Stolz blickt sie sich um, als wollte sie sagen: ich bin anders als ihr. Und ich hab genauso das Recht hier zu sein - ob ihr mich haben wollt oder nicht.  Und sie drückt zärtlich die Hand der älteren Frau, die neben ihr steht.

Da sind noch einige mehr. Aber nur diese Gäste zeigen schon, mit welcher illustren Gesellschaft es Jesus zu tun hat. Wieviele schräge Figuren mit ihrer je eigenen Schuld und ihren krummen Lebensläufen haben da in Bethlehem ihren Platz! Maria und Josef schauen sich an und denken: da sind wir ja gar nicht so falsch. Und das Kind schläft, als ob es überhaupt kein Problem damit hat. Warum auch? Es gehört hierher, genau hierher. Denn diese Welt braucht dieses Kind. Diese schräge Welt braucht die ungeschminkte Liebe dieses Kindes.

Ich bin bei euch, hat Gott einst zu Mose gesagt. Und nun sagt er wieder mit diesem Kind: ich bin bei euch, überall und immer. Ich bin mit euch in dieser Welt, weil die Welt meine Liebe braucht. All you need is love.

Klavierimprovisation zu "All you need is love" (Beatles)

5: Am Ende gewinnt „tatsächlich Liebe“

Weihnachten, das Fest der Familie - wir stellen es uns so schön vor. Alles in Ordnung. Dabei war es das noch nie. Weder an Weihnachten noch in der Heiligen Familie. Gott braucht keine perfekte Familie, sondern stellt sich in unsere Menschheitsfamilie hinein - mit all ihren Rissen und schrägen Figuren. 

Wegen seiner schrägen Figuren mag ich den Film „Tatsächlich Liebe“. Da gibt es sogar Hummer und Kraken im Krippenspiel und die beiden super-sympathischen und bescheidenen Judy und Jack lernen sich ausgerechnet als Lichtdoubles beim Pornofilm kennen. Manches ist schon sehr britisch-schräg, und manches Aufeinandertreffen sehr unwahrscheinlich. Aber da wo es ernst wird, ist der Film am weihnachtlichsten. 

Da ist Sarah, die seit über 2 Jahren in Karl verliebt ist. Als sie nach der Weihnachtsfeier endlich zusammenkommen, werden sie mehrfach unterbrochen. Sarahs psychisch kranker Bruder Michael kann sie jederzeit anrufen und tut es auch, und sie geht immer ran, wenn er es tut. Dazwischen scheint keine andere Liebe zu passen - jedenfalls nicht die zu Karl und nicht jetzt. Das ist traurig, aber auch Realität. 
Zum Schluss feiert sie mit ihrem Bruder Weihnachten, weil sie weiß, dass sie die einzige ist, der er vertraut. Ist das tatsächlich Liebe? Und ja, die verpassten Chancen gehören eben auch zu Weihnachten, wie die Erkenntnis, dass viele Menschen mit ihren Überforderungen und Erkrankungen alleine gelassen werden.

Und da ist Karen. Sie findet in der Jacke ihres Mannes Harry eine Halskette und freut sich, dass er sie ihr an Weihnachten schenken will. Doch als sie ihr Geschenk dann an Weihnachten auspackt, ist da eine CD drin. Ja, ihre Lieblingssängerin Joni Mitchel, aber in diesem Moment wird ihr Verdacht bestätigt, dass Harry was mit seiner Sekretärin hat. Weinend hört sie im Schlafzimmer der Sängerin zu:  
Ich habe die Liebe nun von beiden Seiten betrachtet
Vom Geben und Nehmen, und doch irgendwie
Sind es die Illusionen der Liebe
Ich kenne die Liebe wirklich nicht
(Both sides now)
Karen stellt Harry schließlich zur Rede. Er gibt zu, dass er einen Fehler gemacht hat.
Und offensichtlich versuchen sie es weiter miteinander. Der Film lässt offen, ob sie es schaffen.

Wenn mich die weltpolitische Lage deprimiert, denke ich immer an die Ankunftshalle im Flughafen Heathrow. Es wird allgemein behauptet, wir lebten in einer Welt voller Hass und Habgier, aber das stimmt nicht. So die Stimme von Hugh Grant. Halt stop, will ich dazwischen rufen. So einfach ist das nicht.

Aber er fährt ungerührt fort: 
Als die Flugzeuge ins World Trade Center flogen, gab es unter den Anrufen der Menschen an Bord meines Wissens nach keine Hass- oder Rachebotschaften. Es waren alles Botschaften der Liebe. Ich glaube, wer darauf achtet, wird feststellen können, dass Liebe tatsächlich überall zu finden ist.

Vielleicht hat er Recht. Auf jeden Fall glaube ich, dass Gott diese Welt nicht einfach sich selbst überlässt. Wie der kleine Sam, der durch die Flughafensecurity bricht, um zu seiner Joanna zu kommen, bricht Gott durch den Kokon dieser Welt und lässt sich nicht abhalten, zu uns zu kommen. 
Der Immanuel, der Gott mit uns. Er macht noch aus der verrücktesten schrägen Familie eine heilige Familie: David und Batheseba, Salomo, Tamar und Juda, Ruth, Rahab, Josef, Maria, Jesus. 

Wir sind alle selber Teil dieser verrückten heiligen Familie - wie auf dem Flughafen Heathrow oder im Stall. Wir lieben und werden geliebt. Wir scheitern und machen etwas wieder gut. Mit unseren krummen Lebensläufen ist in Bethlehem Platz für uns. Wir gehören dahin, weil Gott genau deshalb zu uns kommt. Gott liebt diese verrückte Welt. Und am Ende gewinnt - auch wenn es auf krummen Wegen ist - tatsächlich Liebe.
Amen.


*Matthäus 1:
 Zur Geburt von Jesus Christus kam es so:
Seine Mutter Maria war mit Josef verlobt. Sie hatten noch nicht miteinander geschlafen. Da stellte sich heraus, dass Maria schwanger war – aus dem Heiligen Geist. Ihr Mann Josef lebte nach Gottes Willen, aber er wollte Maria nicht bloßstellen. Deshalb wollte er sich von ihr trennen, ohne Aufsehen zu erregen. Dazu war er entschlossen.
Doch im Traum erschien ihm ein Engel des Herrn und sagte: »Josef, du Nachkomme Davids, fürchte dich nicht, Maria als deine Frau zu dir zu nehmen. Denn das Kind, das sie erwartet, ist aus dem Heiligen Geist. Sie wird einen Sohn zur Welt bringen. Dem sollst du den Namen Jesus geben. Denn er wird sein Volk retten: Er befreit es von aller Schuld.«
Das alles geschah, damit in Erfüllung ging, was der Herr durch den Propheten gesagt hat: »Ihr werdet sehen: Die Jungfrau wird schwanger werden und einen Sohn zur Welt bringen. Dem werden sie den Namen Immanuel geben«, das heißt: Gott ist mit uns.
Josef wachte auf und tat, was ihm der Engel des Herrn befohlen hatte: Er nahm seine Frau zu sich. Aber er schlief nicht mit Maria, bis sie ihren Sohn zur Welt brachte. Und er gab ihm den Namen Jesus.

Räume der Gnade

Von aufrechten Frauen und heilenden Begegnungen

Eine Predigt zu 2.Kor 13,11-13, die ich vor 6 Jahren mal mit Anne Gideon zusammen errungen habe, nachdem wir mit der großartigen Nadia Bolz-Weber in Berlin gearbeitet haben. Ich habe sie nun neu aktualisiert. Und Formulierungsideen von Katharina Loh für Teil III sind auch wieder dabei.

I.

Endlich wieder aufrecht gehen. (1)
Endlich wieder dazu gehören. Auf Augenhöhe den anderen begegnen.
Sie hätte es nicht für möglich gehalten.
18 Jahre lang diese Verkrümmung. 18 Jahre gebückt und geduckt sein.
Von den anderen komisch angeschaut. Sich ausgeliefert fühlen.
Nicht mitmachen können. Nichts dagegen tun können. 
18 Jahre lang. Und von Jahr zu Jahr wurde es schlimmer.

Dann betritt Jesus die Synagoge. 
Du bist frei, sagt er zu ihr. Du bist frei. Nichts mehr, was dich niederdrückt. 
Nichts mehr, was dich fesselt. Nichts mehr, was dich klein macht.
Und sie richtet sich auf.

Diese Dämonen können sie mal.
Sie sind vielleicht immer noch da:  die Dämonen, die sie niederdrückten
- bestehen sie aus Angst oder Traurigkeit, Vorurteile oder Missachtung? Wer weiß das schon? - 
Aber sie tun ihr nichts mehr. Nichts mehr, was sie beugt.
Die Dämonen haben nicht das letzte Wort.
Sondern: Gnade und Liebe.  Und Gemeinschaft. Endlich wieder richtig dabei.

II.
Worte von Paulus, die er am Schluss seines 2.Briefs an die Korinther schreibt:
Zuletzt, Brüder und Schwestern,  freut euch, 
lasst euch zurechtbringen, lasst euch mahnen, 
habt einerlei Sinn, haltet Frieden! 
So wird der Gott der Liebe und des Friedens mit euch sein.
Grüßt euch untereinander mit dem heiligen Kuss. 
Es grüßen euch alle Heiligen.
Die Gnade unseres Herrn Jesus Christus 
und die Liebe Gottes 
und die Gemeinschaft des Heiligen Geistes sei mit euch allen!

III.
Paulus schreibt diese Worte am Ende eines verzweifelten Briefes.
Schon früh gab es Probleme in Korinth.
Streit darüber, wer besser glaubt und besser predigt und wie man Abendmahl feiert.
Ja, und wieviel Rücksicht man nehmen muss.
Wer sind die Schwachen und wer sind die Starken?
Und wer bestimmt, wer dazu gehört?
Es wurde immer schlimmer. Lästereien und Kritik - 
auch am Leitungsstil von Paulus.
Und was einmal wichtig war, gerät in den Hintergrund.

Bei sowas hilft eigentlich nur ein klärendes Gespräch. 
Am besten persönlich. 
Doch das geht gerade nicht. 
Also ein Brief.

Darin verteidigt Paulus sich:
„Ich habe niemandem Unrecht getan, niemanden verletzt, niemanden übervorteilt.“
Und er droht: „Wenn ich das nächste mal komme, dann hört der Schongang auf.“
Und man hat das Gefühl: so wird das nichts.
Verteidigung, Angriff, Emotionen, Tränen auch, wild gestikulieren, mit der Hand abwinken.
Das hat keinen Zweck. Komm hör auf.

Paulus argumentiert gern eindringlich. 
Wie man das gern mal tut, wenn man sich in die Enge getrieben fühlt. 
Er bleibt nicht immer ganz sachlich, das kann er gar nicht. 
Aber er schreibt. Und bleibt in Beziehung.
Heiliger Kuss – so schmeckt vielleiccht Versöhnung. 
Und er ringt darum, wie er von Gott erzählen soll. 
Gnade. Liebe. Gemeinschaft.

IV.
Paulus, du selbst weißt, wie sehr du die Gnade brauchst und die Liebe und die Gemeinschaft.
Du weißt um deine Ecken und Kanten.
Was dir schwer fällt. Was du nicht kannst, auch wenn du es noch so sehr willst.
Du ist nicht der Super-Apostel, nicht der strahlende Redner.

Und dass du gesundheitlich angeschlagen ist, verschweigst du auch nicht. (Gott sei Dank!)
Fragen quälen. 
Bist du überhaupt dieser Aufgabe gewachsen? Müsstest du nicht viel öfter vor Ort sein?
Manchmal denkst du, du solltest deine Zunge besser im Zaum halten.
Vielleicht hast du doch zu viele vor den Kopf geschlagen?

Und dann erinnerst du dich: Gott ist in den Schwachen mächtig.
"Gott macht noch aus meinem größten Mist etwas Schönes." (2)
Die Letzen werden die Ersten sein. Aus dem Senfkorn wird ein großer Strauch.
Die gekrümmte Frau kann aufrecht gehen und der Gekreuzigte steht auf.
Jesus teilt sein Brot mit Verrätern, Feiglingen und Karrieresüchtigen.
Sie alle liebt er. Und in dieser Liebe werden sie neu. Sehen sich selber neu.

Ja, Paulus, du musst nicht mehr um deinen Ruf kämpfen, denn bei Gott ist er gut.
Du brauchst das nicht mehr und entdeckst vielleicht auch die Verletzungen der anderen.
Auch sie brauchen den gnädigen und liebevollen Blick. Nicht nur du. Und das spürst du genau.
Die Gnade unseres Herrn Jesus Christus sei mit dir!

V.
Vor 10 Jahren stand ich mit einer faszinierenden Frau auf der Bühne beim Kirchentag in Stuttgart. 
Nadia Bolz-Weber. Eine lutherische Pastorin aus Denver, Colorado. 

Ich hatte bis dahin noch nichts von ihr gehört, aber sie hat mich sofort in den Bann gezogen. 
Ihre Tattoos, ihre großen Ohrringe, ihr ausdrucksstarkes Gesicht. 
Und vor allem ihre einfache Sprache. 
(Mein Englisch ist nicht so gut, aber bei ihr verstehe ich jedes Wort!)
Später habe ich ihre Bücher gelesen und dann vor 6 Jahren in Berlin intensiver kennenlernen dürfen.


Warum erzähle ich von ihr?
Nadia kommt aus einer christlichen Kirche, die keine Frauen ordiniert.
Erst mit 27 hat sie erlebt, dass eine Frau im Gottesdienst überhaupt das Wort ergreift.
In ihrer Kirche durfte man nur innerhalb der Ehe Sexualität leben. 
Und so war sie - so erzählt sie - als Jugendliche, als junge Erwachsene zornig. Sehr zornig.
Hat getrunken, Drogen genommen und sich viel gestritten. 
Sie glaubte: So bin ich stark. Ich verletze und zeige nicht, wie verletzt ich bin. 

Seitdem ist viel passiert. Sie hat Gnade erlebt. Den Kuss der Gnade gespürt.
Ihr Körper gehört nun zu ihr, Liebe und Sexualität auch. 
Sie hat gelernt, sich aufzurichten. Aufrecht zu gehen. Sie ist groß und trägt hohe Schuhe. 
Sie predigt mit kurzärmeligem Hemd und jeder kann ihre bunttätowierte Haut sehen. 
Das fühlt sich nicht wie Show an. Sondern so ist sie. Sie versteckt nichts. 
Sie zeigt sich, ihre Tränen, ihre Wut. Nicht damit jeder sie dann wichtig findet,
sondern so kann jede und jeder seine eigenen Tränen, ihre eigene Traurigkeit empfinden. 
Und ist darin aufgehoben: Ein Raum der Gnade.

Wenn Nadia über Gott und Glauben redet, klingt das wie ein Überlebensmittel. 
Und wie etwas, was unglaublich viel größer ist als sie, was sie aber nicht kleinmacht. 
„House of all Sinners and Saints“ – "Herberge für alle Sünder und Heiligen" 
So heißt die Gemeinde, die sie gegründet hat. 
Wer da kommt, war oft lange verkrümmt und lernt gerade, sich aufzurichten. 
Wer da kommt, lernt es neu, an Wunder zu glauben. Und sich selbst zu lieben.

VI.
Und darum erzähle ich so viel über Nadia: 
Denn das ist es, was wir als Kirche, ja, was unsere Welt braucht: Räume der Gnade. 
Räume, in denen wir lernen, uns selbst zu lieben.
Die Gnade unseres Herrn Jesus Christus und die Liebe Gottes und die Gemeinschaft des Heiligen Geistes ist mit Nadia und ist mit uns allen.

Gnade ist Heilwerden und die Sehnsucht danach.
Gnade ist die Möglichkeit, dass es auch gut gehen könnte. 

Gnade ist, dass Gott da ist. Ganz nah. Am Herzen.

Gestern auf dem CSD verteilten wir wieder unsere Segensbänder: "Ich bin wunderbar gemacht."
Ich sah Stirnrunzeln, zuckende Mundwinkel und Tränen in den Augen, wenn wir sie anlegten. 
Meinst du wirklich mich? Die Kirche sieht mich? 
Du segnest mich, die doch von so vielen Christen als Sünderin bezeichnet werde?

Ja, dich segne ich. Dir sag ich zu, dass du Gottes geliebtes Kind bist, so wie du bist. 
Du bist wunderbar gemacht
!
Und so haben wir auf dem Marktplatz in der prallen Sonne und bei lauter Musik 
einen Raum der Gnade geschaffen.
Einen Raum am Herzen Gottes.

VII.
Und auch hier ist der Raum der Gnade. Hier und heute an Trinitatis.
Und zusammen öffnen wir diesen Raum zum Herzen Gottes.
Und sagen: Die Gnade ist mit dir.

Die Gnade ist mit dir, 
die du dich selber nicht leiden kannst.
Gott macht aus deinem größten Mist noch was Schönes:
Aus deiner Inkonsequenz und deiner Wut, aus deiner Angst vor der Zukunft 
und aus deiner Angst vor Fremden und queeren Menschen vielleicht auch.

Gnade sei mit dir,
wenn du mal wieder frustriert bist, dass du nicht so viel geregelt kriegst wie die Nachbarin,
wenn du mit deinen Kindern nicht klar kommst,
wenn du genervt bist von deinen Eltern oder sie sogar hasst.

Gnade sei mit dir,
wenn du nicht die passenden Klamotten hast,
wenn du dir den Kaffee beim Starbucks nicht leisten kannst
oder wenn sich andere an deiner Hautfarbe stören.

Gnade sei mit dir in dieser ungnädigen Welt.
Jesus richtet dich auf. Denn du bist geliebt. Ja genau du!

Jesus nimmt dich mit in den Raum aus Gnade und Liebe.
Mit Nadia und der verkrümmten Frau 
und den vielen Menschen, die gestern dieses Armband bekommen haben.

Der Raum aus Gnade und Liebe - er ist so groß, so riesig,
da sind auch die, mit denen du nicht rechnest. Vermutlich rechnen sie auch nicht mit dir.
Aber Gott macht aus eurem ganzen große Mist was wirklich Schönes.
Und ihr werdet heil mit ihm.

Amen

(1) Dieser Teil bezieht sich auf die Lesung aus Lukas 13,11-17 (Heilung der gekrümmten Frau)
(2) Nadia Bolz-Weber, "Ich finde Gott in den Dingen, die mich wütend machen" - Pastorin der Ausgestoßenen, S. 76

Eine große Sause

Kaschnitz und Jesaja und das Leben nach dem Tode

Predigt am Ostermontag*

I.
Glauben Sie fragte man mich

An ein Leben nach dem Tode

Und ich antwortete: ja.

Und ich stimme Marie Luise Kaschnitz zu:
auch ich glaube an ein Leben nach dem Tod.
Glaube, dass Jesus auferstanden ist und dass ich auferstehen werde.

Gestern morgen auf dem Wallberg in der Morgensonne.
Ich höre von weggerollten Felsen,  die das Grab verschlossen haben
und nun den Weg frei geben. 
Und von dem sauber zusammengelegten Schweißtuch des Auferstandenen,
das zeigt, dass was Neues beginnt.
Ich singe gerne die Osterchoräle.
Das Jubeln fiel mir gestern leicht, auch wenn die Stimme noch müde war.
Das Herz war warm. Die Augen klar gewaschen.
Wir sprachen von Osteraugen. Genossen den neuen Morgen. Frohe Ostern.

Ja, ich glaube, dass Jesus auferstanden ist.
Und die Kraft des Auferstandenen stärker ist als alle Bosheit.
Seine Kraft ist in den Schwachen mächtig. Ja, das glaube ich.

II.
Aber da sind auch die Nachrichten aus der Ukraine und aus dem Kongo.
Aus Italien und den USA.
Tote durch Krieg, Unglück, Gewalt. Immer immer wieder. Es hört nicht auf.
Eine versprochene Osterruhe wird gebrochen.
Ein amerikanischer Präsident hat keinerlei Achtung vor dem Gesetz.
Die Opportunisten lachen sich gerade ins Fäustchen.
Wie ein Schleier legen sich diese Nachrichten über meine Osterfreude.
Über mein  Osterlachen.

Und trotzdem denke ich, fühle ich: Nein, jetzt erst recht!
Wenn Ostern nicht auch jetzt wahr ist, dann ist es nie wahr.
(Dass heute morgen der Papst gestorben ist,
nachdem er gestern noch den Ostersegen der Welt zugesprochen hat -
das könnte kaum passender sein, auch wenn sein Tod traurig ist.)
Ostern ist doch mehr als Frühlingssonne und Blumenrausch.
Ostern ist auch mehr als ein „Jetzt ist alles gut und das Leben geht weiter“.  
Aber was? Wie?

III.
Die Worte von Kaschnitz tragen mich weiter:
Glauben Sie fragte man mich

An ein Leben nach dem Tode

Und ich antwortete: ja

Aber dann wusste ich
Keine Auskunft zu geben

Wie das aussehen sollte

Wie ich selber

Aussehen sollte

Dort

Ich wusste nur eines

Keine Hierarchie

Von Heiligen

auf goldenen Stühlen sitzend

Kein Niedersturz

Verdammter Seelen

Nur

Nur Liebe frei gewordene

Niemals aufgezehrte

Mich überflutend
Kein Schutzmantel starr aus Gold

Mit Edelsteinen besetzt

Ein spinnwebenleichtes Gewand

Ein Hauch

Mir um die Schultern

Liebkosung schöne Bewegung

Wie einst von tyrrhenischen

Wellen

Wie von Worten die hin und her

Wortfetzen

Komm du komm

Schmerzweb mit Tränen besetzt

Berg- und Talfahrt

Und deine Hand

Wieder in meiner

So lagen wir 

Lasest du vor - Schlief ich ein - Wachte auf

Schlief ein - Wache auf

Deine Stimme empfängt mich

Entläßt mich und immer

So fort

Mehr also, fragen die Frager

Erwarten Sie nicht nach dem Tode?

Und ich antworte

weniger nicht.

IV.
Und ich will eigene Worte dazu legen. Stammelnd. Suchend - wie Kaschnitz:
Auch mir fällt es leichter zu sagen, was das Leben nach dem Tod nicht ist:
Schüsse und Todesschreie haben da keinen Platz. Lügen auch nicht.
Da gibt es keine Atemnot und keine Chemotherapie.
Und die Frage: Hast du meine Liebe verdient?  Die wird dort nicht gestellt.
Meine Hände zittern dort nicht mehr - oder doch?
Ich höre dort bestimmt kein „das kannst du ja sowieso nicht“.

V.
Aber ich will mehr als das.
Ich will alles verstehen, was ich jetzt nicht verstehe.
Ich will meine Mutter und meinen Onkel wieder in die Arme schließen
und ihnen sagen, was ich versäumt habe, zu sagen:
Wie dankbar ich ihnen bin und dass ich ohne sie nicht die wäre, die ich bin.
Ich will mich wieder mit meiner Schwester versöhnen und alle Gedanken mit ihr teilen.

Ich will Erdbeeren und Spargel in allen Variationen und alle Gedichte auswendig können.
Neue Wortschöpfungen will ich erobern.
Und die schönste Musik des Himmels hören -
eine geniale Mischung aus Bach und Lord of the Lost und Coldplay vielleicht.
Und selber alles laut mitsingen.

Ich will Fingerspitzen auf meiner Haut spüren, die mir sagen, wie einzigartig ich bin.
Und ich will mit meinen Freunden voller Leidenschaft diskutieren - 
bis tief in die Nacht.
Wir werden nicht müde und wissen, dass wir alle Recht haben.
Wir sind uns einig, dass man Abendmahl auch mal mit Süßigkeiten feiern kann
und trotzdem gefällt es uns mit Brot besser.
Meine kranke Freundin ist gesund wie früher
und meine jesidischen Freunde wissen, dass sie hier endlich sicher hier leben können.
Mit meinen jüdischen und muslimischen Freunden feiere ich ausgelassen
den Frieden in Israel und Palästina. Ach, das wäre himmlisch.

Ich will mit Kindern und Alten in allen Sprachen und Farben lachen und spielen.
Ich will tanzen und meine Füße tun mir nicht weh.
Ich will mich drehen und mir wird nicht schwindelig.
Ich will Felsen erklettern und fliegen und mich dabei ganz leicht fühlen.
Und der Tod ist ein alter Freund, mit dem ich ab und zu im Gras liege
und wir schauen uns die Wolken an und entdecken ihre Formen und Farben.
Wir wissen, dass sie Teil der Ewigkeit sind und darum lassen wir sie ziehen.
Alles ist gut. Und ganz.
Und Frieden. Ja, alles ist Frieden.

VI.
Glauben Sie fragte man mich

An ein Leben nach dem Tode

Und ich antwortete: ja


Und ich höre dazu Worte von Jesaja:

Und der Herr Zebaoth wird auf diesem Berge allen Völkern ein fettes Mahl machen,
ein Mahl von reinem Wein, von Fett, von Mark, von Wein, darin keine Hefe ist.
Und er wird auf diesem Berge die Hülle wegnehmen,
mit der alle Völker verhüllt sind,
und die Decke, mit der alle Heiden zugedeckt sind.
Er wird den Tod verschlingen auf ewig.
Und Gott der Herr wird die Tränen von allen Angesichtern abwischen 
und wird aufheben die Schmach seines Volks in allen Landen;
denn der Herr hat's gesagt.

VII.
Ich glaube, Jesaja und ich werden gute Freunde.
Eine große Sause bis in die Puppen.
Richtig richtig gutes Essen. Menschen aus nah und fern.
Und nichts mehr, was uns trennt.
Kein Schleier, keine Decke, - alles klar und offen.
Liebevolle Berührung. Zärtliches Tränenabwischen.
Gott reicht mir das Taschentuch und nimmt mich in den Arm.
Und die Gedemütigten werden aufgerichtet.
Leben nach dem Tod.
Maßloser Himmel.
Liebe pur.

VIII.
Und jetzt? 
Da ist die Lücke zwischen jetzt und dann.
Und die tut verdammt weh.
Die wird immer sein. Da wird immer was fehlen.

Darum klammere ich mich daran, dass Jesus bereits auferstanden ist.
Und ich bin überzeugt, dass Gott ihr Versprechen wahr macht:
Der Tod ist nicht das Ende. 
Auch für mich gibt es ein Leben danach.
Und was nach dem Tod kommt, ist so großartig, dass es mich beflügelt.

Ja, dieses Danach, das blitzt jetzt in mein Leben hinein.
Aller Unmenschlichkeit und Gewalt zum Trotz.
Der Auferstandene ist bei mir und lässt sich nicht mehr vertreiben.
Das Schweißtuch ist zusammengelegt. Es wird nicht mehr gebraucht.
Das Osterlicht ist da.  Und es blitzt herein. Jeden Tag.
Jesus sprach mal vom Sauerteig und vom Senfkorn,
die das Himmlische sichtbar machen.
Er brach Brot, damit wir den Himmel schmecken
und die Liebe bereits jetzt leben.

IX.
Also schau ich genau hin und achte auf die Osterlichtmomente.
Die kleinen Lichtfunken, die ich so leicht übersehe.
Die Freundin, mit der ich mich über hunderte Kilometer hinweg, verbunden fühle.
Der abendliche Chat mit einem Freund.
Die schamlos blühende Glyzinie vor meinem Fenster
und der wilde Tanz in der Küche beim Kochen.
Die mutigen Menschen hier in Pforzheim, die sich nicht einschüchtern lassen,
sondern beharrlich an einer gast- und menschenfreundlichen Stadt arbeiten.
Und das gemeinsame Gebet in alle vier Himmelsrichtungen auf dem Wallberg
am Ostermorgen. Wolkenleicht und erdenschwer.

In alledem spüre ich das, was noch kommen wird.
Das wird dann viel schöner und strahlender sein und ganz anders auch.
Und leichter.
Aber es trägt mich schon jetzt. Beflügelt. Macht mir Mut zum Leben.

Sie ist da, die Liebe  -
frei geworden
e
Niemals aufgezehrt  
Mich überflutend

Mehr also, fragen die Frager

Erwarten Sie nicht nach dem
Tode?

Und ich antworte

weniger nicht.

Auch nicht für jetzt.
Amen.


*Ich habe diese Predigt so ähnlich schon mal vor 6 Jahren gehalten und sie nun aktualisiert.